Running [Privado]

por **Demian Cagliari** Miér Mayo 21, 2014 11:26 pm

Cientos de figuras contoneaban sus cuerpos bajo las coloridas luces de la pista de baile. El ambiente era sofocante y estaba impregnado de olor a alcohol y cigarrillo. La mirada de Demian siguió a una exuberante rubia que pasó por su lado y consideró por un instante la posibilidad de abordarla. Negó imperceptiblemente con la cabeza, él no estaba allí para divertirse, había ido a hacer negocios. Bebió un trago de su bebida y luego la depositó en la mesa que tenía delante de sí mientras su acompañante examinaba rápidamente la mercancía que él le había llevado. Nadie les prestaba atención, aquel era un club clandestino y era común que ocurrieran transacciones como aquellas, sabían que alguien con más de tres neuronas en su cerebro no los denunciaría ya que eso sería buscarse una muerte segura.
-Esto no es lo que acordamos... -murmuró Bianchini con una expresión socarrona.
-Claro que es lo que acordamos -farfulló Demian con indignación. Maldito hijo de puta pensó al percatarse instantáneamente lo que Bianchini se proponía. El muy desgraciado no quería pagar por la mercancía.
-¿Me estás tomando el pelo? Esta no es de la buena. Pero demostraré que soy bueno y dejaré que te marches de aquí
-Los Genovese no olvidaremos esta ofensa -le advirtió Demian tensando su mandíbula antes de levantarse e irse. No tenía sentido pelear ahora, estaba en su territorio y se hallaba solo. Paciencia, pronto aquel mal nacido dormiría con los peces.
-Matenlo -le ordenó Bianchini a uno de sus hombres al preocuparse por la amenaza de Demian.

Al estar afuera el frío aire de la noche le azotó la cara y le hizo desear un café caliente. Había caminado tan sólo un par de cuadras cuando comenzó a sentir que lo seguían. Se volteó hacia atrás y bajo la parpadeante luz de un farol reconoció a uno de los hombres de Bianchini. Sacó su arma pero su oponente ya estaba preparado y le disparó. Aún así Demian presionó el gatillo logrando herir a su contrincante. Luego, con una herida superficial en su brazo, Demian comenzó a correr. Necesitaba refugiarse en algún lugar, estaba seguro de que pronto más hombres de Bianchini vendrían por él. En una esquina vio una galería de arte que había cerrado sus puertas, la bordeó y rompió el vidrio de una de sus ventanas para entrar rogando internamente que no activara la alarma.

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